***

я взбегаю на крышу проливного дождя,
где закатный цвет пляшет вниз на скучные зонтики;
не моё дело, но мама опять искала тебя,
пока я ковырял на лице своём родинку;

на тебе через месяц пророс чертополох –
мне как-то давно говорили:
на могиле никогда не вырастет сорняк,
если ты не был при жизни конченным мудилой.

21/2/22