По грибы

 

 Елена Черненко

Он ничего не знает о Любви...
Но он Её всегда повсюду ищет...
Идёт на зов, что еле уловим,
Не опасаясь ядовитой пищи, -

Извечной снеди алчущих сердец,
Запутавшихся, жаждущих съестного...
Летит вслепую, наугад - гордец -
Без карт, без компаса, без рулевого...

Он мчит с разгона. Ветер по глазам...
Без пауз, не переводя дыханья...
А после резко бьёт по тормозам
И гасит ромом сердца полыханье...

Над пропастью над самой, на краю...
Он ищет чувства, обольщаясь новью...
Не сознавая - проглядел свою...
Что и была той истинной Любовью...

Кипение его густой крови,
Не согревая, быстро остывает...
Да что он знает о Само;й Любви...
А может быть Она о нём не знает.......







   По грибы.

Он никогда не ходит по грибы,
Не жаждет их, не алкает,
не ищет;
Его слова надменны и грубы,
Когда заходит речь об этой
пище.

Грибы загруздены в большие короба,
Зашампиньонены в воздушные лукошки.
Но оценить ему, похоже,
не судьба
Ни нежных шляпок, ни изящных ножек.

О, как непостижимость красоты
Порой, его раздваивая,
гложет:
То ангельски чисты его черты,
То вдруг донельзя безобразны рожи.

То, принимая благочинный вид,
Он может целый час не шмыгать носом,
То от него отчаянно разит
Ядрёным самопальным кальвадосом.

То жжёт- подлец невинные стога
( темны его зрачки от чёрных мыслей),
То радуги божественной дуга
Висит над ним- святым, как коромысло.

Шальные лоси, ветхие дубы
И мрак дубрав не манят чудесами
Его. И он не ходит по грибы-
Грибы к нему всегда приходят сами.