Я шагаю, как циркуль — по кругу.
Смысл моей жизни не найдёт и Google.
Я упал с корабля и омут тянет туго,
но судьба не спешит мне подать
и руку.
Тянет назад, как струны
на кривой гитаре.
Моя жизнь — бумеранг, но кто его
кидает?
Я иду с букетом пулевых ранений,
полевых растений,
в полном составе.
Продолжаю по ночам этот вой с китами.
Я бегу наугад, мой конвой скитаний
отпускать не хочет, головой кивая.
Я тебя разлюбил — экивоки Кая.
Мне полегчало?
Всё также давит.
Я скучаю,
но это
тайна.
Давай причалься
в мой порт страданий.
Я повстречаю
тебя с цветами.
Везёт возница на корм пираньям,
промёрзшей, склизкой и мокрой ночью.
Ты закончила рассказ,
но мое сердце также
рисует перед взором моим многоточие.
Ветер чувства
не
забирает.
Я закинул
уже сотку очерков.
Как остановиться?
Всё долбят гильзы.
Пули летят по наводке точной.
Шепчет голос,
что нужно дальше
нестись так резво,
лететь с окраин.
В горле костью
встаёт как раньше
тоска из лезвий:
ну, что, сыграем?
А время — спринтер,
не поспеваю
бежать за ним,
ведь моя обувь в прошлом.
Не подал и виду,
но загибаюсь
в объятиях тьмы,
пока я дома.
Тошно
смотреть в стекло,
ведь там снова образ,
ты не
уходишь,
как и любви болезнь.
Раздвину лоб,
чтобы залить всю прорезь.
Я «накидался», как
тяжелоатлет на пенсии.