Она писала с чистого листа,
Свои стихи ей посылали с неба.
Была она как белый снег чиста,
И родилась от Господа наверно.
Промчались дни, останутся стихи,
Но Бог оставил юного поэта,
Теперь уста и скромны и тихи,
И где-то там уже сгорело лето.
И ждать чего-то стало невпопад,
И крыша дома стала ей вселенной.
Вперед шагни на твой последний шаг,
И вознесись над городом мгновенно.
Но будешь там ты голосом добра,
И свет твой принесет к рассвету,
И снова я читаю до утра,
Стихи моих непризнанных поэтов.