Между мною и мной океана лужа.
Свыше тысячи лет не стихает стужа,
в лабиринтах забытого подземелья,
где любой поворот – только след похмелья.
Я похож на безлюдный забытый остров –
сам себе не судья, сам себе апостроф.
Запятая себя, без набора гласных.
Ударение чувств, словно слов напрасных.
Междометие между иным и прочим.
Я порочен лишь тем, что собой просрочен,
как сырок в магазине вчерашней снеди,
чьим бессмертием пользуются соседи
и вгрызаются в тело. Но тело – фетиш,
за которое перед собой ответишь,
как знаток перемен и углов наклона
не созревшей души, или только клона
не созревшего до состоянья тела…
Обозначь на асфальте издёвку мела,
ведь живое не может вместить страданье
в неживое, но схожее, очертанье.
Я лежу, умирая, на склоне лета.
То, что это декабрь не меняет света
за обрюзгшим карнизом, за поворотом,
где уже никогда не узнаешь: Кто там?
Только шорох снежинок сгущает воздух.
Человеку, порой, просто нужен отдых
от тревожного бега за той химерой,
что зовётся эпохой, а, может, эрой…
14.01.2021 г
16ч. 23 мин.