Мороку будней отрешённо ворошу…
И что же под рукою нахожу?
Да первоцвет!
Такой упрямый, нежный.
И у меня – весна!
Гляди, подснежник
взошёл и солнца просит
под рукою.
Бежать? Укрыться?..
Сердце, что с тобою?
Ты трусишь,
нахлебавшись мутной крови…
А вот сорву его
и брошу в изголовье,
чтобы, медовой влагою дыша,
всю ночь,
отсчитывая дни свои к началу,
с улыбкой странною
любила мир душа,
от скорби отходя
мало-помалу…