Во дни усталости душевной
В руке держать обрывки слов
И мучить до изнеможенья
Безликий циферблат часов
Порой так тягостно и тошно,
Душой скитаясь по пятам
Своих следов, едва заросших,
Всего себя отдать стихам.
Минуты сыплются, как звезды,
И за полночь уже давно.
Кто мы такие? Кто нас создал?
Куда восходит естество?
Ответов нет, молчит природа,
Покорно прячет свой секрет
От гордого людского рода,
Идущего из тьмы во свет.
Так, может быть, напрасно это:
Природа, таинства, стихи;
А, может быть, душа поэта
Аккумулятор всех стихий,
Годами копящий сомненья,
Прошедший через рай и ад,
Готовый ради просвещенья
Свершить со смертью променад?
Попрать разврат и похоть лирой,
Паттерны истины неся,
Среди руин людского мира,
Воздвигнутого на костях,
Во глубь гармонии природы
И слова обратить лицом
Ныне живущие народы
Забывшие грехи отцов.
И в этой боли неутешной
Искать к познанию тропу,
Свой образ созерцая грешный,
Слагая оды естеству.