Зима. Я так устал от безнадёжных лгунов,
Устал от отвратительной грязной реальности.
Бегу мимо гаражей, панелей, дворов,
Держу твою фотку дрожащими пальцами.
Кто бы остановил меня? Кто бы привёл меня в чувство?
Избавил от мыслей? С размаху дал по ****у?
На улицах ни души. Как всегда, зябко и пусто.
Я бегу, задыхаясь до боли, к автовокзалу.
Спотыкаюсь. Резко падаю лицом вниз.
Разбиваю в кровь щеку. Смеюсь над собой.
Ты не уедешь отсюда сегодня, очнись.
Просто ты пьян. Ты смертельно тупой.
Развернусь на спину. Гляну на звёзды.
Нет силы встать, и мало волнует простуда.
Снег мне в тело криво вбивает гвозди.
В руке сжата фотка, сшитая будто из изумруда.
Пролежу на асфальте ещё, может быть, час.
Простужусь, встану, доковыляю до дома.
"Всё будет хорошо", - пообещаю себе в очередной раз,
Но уже не поверю своему ни единому слову.