Москва растёт: и вглубь, и вширь, и ввысь.
Казалось, только радоваться надо!
Но почему тогда приходит мысль,
Что всё - не то, и вновь берёт досада?
Лишь старых переулочков уют
Закончится с кольцом её Садовым, -
Уже дома до неба достают,
И каждый год хватает места новым.
Всё, как грибы после дождя, растёт,
Старьё – уже не в счёт. Но как же вышло,
Что, если кто с рождения здесь живёт,
То чувствует себя каким-то лишним?
Москва – уж не Москва, она – мошна!
А хлеб её – как мёд, такой же сладкий.
И кажется – бездонная она,
И всякий прёт сюда, на деньги падкий!
Как этот беспредел остановить,
Что чувство ужаса невольно вызывает?
Ведь если дальше так же будем жить,
Нас лишь коронавирус ожидает…