Говорят, она не умеет петь,
Голоса и слуха ей не досталось.
Для неё без музыки - лучше смерть,
Выплывет на сцену - и смех, и жалость.
Первая из липовых примадонн.
Платит - и блистает: Брамс, Моцарт, Верди.
Зритель засмеется - из клуба вон.
А она поет - и бежит от смерти.
Флоренс Фостер Дженкинс - и Мерил Стрип.
(Кто еще сумеет сыграть такое?)
Рот откроет - слышен телеги скрип.
Замолчит - заплачешь: болит, живое.
Пусть таланта/голоса б-г не дал,
Пусть смешны наряды, нелепо тело,
Но в Карнеги-холл переполнен зал,
И никто не скажет: она не пела...