В матовой бледности узеньких улиц
Нет ни души.
Пахнет дымком, сараюшко, сутулясь,
К дому пришит.
Мягким огнем зазывают окошки,
В избах тепло.
Ветер, уставший, веткой продрогшей
Мучит стекло.
Чай самоварный, печек испарина -
Дух в сорок сил.
Только б не отняли, только б не ранили,
Только бы жил…