Говор птиц поутру над проснувшимся лесом.
Ветер спорит о чём-то со стройной сосной.
Под заросшим лишайником старым навесом
Я сижу на пеньке. И любуюсь весной.
Новой истиной выглядит мелочь любая.
Песни юрких синиц - звуком связки ключей.
Умирающий ясень кору осыпает
В подмывающий корни негромкий ручей.
Кто-то шепчет слова, недоступные слуху,
О кустах медуниц в прошлогодней стерне...
И плывут облака в севера птичьим пухом,
Чтобы ночью обнять неизвестное мне.
Над крыльцом - от сосулек нечастые дроби.
За сараем, в саду, старых яблонь ряды.
Не хочу у ворот, на осевшем сугробе,
Оставлять след ноги, полный талой воды.
Мне делиться своим впечатлением не с кем -
О закате, украсившем финиш денька...
И симфонию мира движением резким
Нарушать не желаю, вставая с пенька.
Замедляется час, преисполненный неги.
Вряд ли стоит с Луною болтать ни о чём.
Мне, как ясеню с почкой на новом побеге,
Снова хочется жить и шептаться с ручьём.