Зимы страницу вырву скоро
И накажу себя весной.
За что же так с весной сурово?
Как будто с нищего сумой.
Ее поэты обожают,
Хоть Пушкин не был в их числе.
Эпитетами наряжают,
В обиду не дают хуле.
У каждого свои причуды,
Невзгоды, как и идеал.
Не хочется мне в марта трубы
Трубить, толкать на пьедестал.
Пусть солнце светит, пташек хоры.
Из чувств кроит любовь портной,
Даже сулит златые горы.
Я накажу себя весной!