Любит народ бардов. И есть за что!
Зачем, писатель, ты, страдая,
Забыв про отдыхи и сон,
Весь организм свой напрягая,
Писаньем строчек увлечён?
Потом, ведомый жаждой славы
Пойдёшь книжонку издавать…
На твой тираж аж пол-дубравы
Придётся людям порубать!
Вот держишь ты в руках дрожащих
Своих творений толстый том,
Но нет уже дубовой чащи
И кислород пропал притом!
А вот зачем народу эта
Твоя артель «Напрасный труд»?
А если вдруг прочтут эстеты? -
Вообще, поймают и побьют!
Так прекрати же напрягаться
И портить людям кислород !
Займись, к примеру, песней, танцем…
Вот барды - чудный ведь народ!
Они орально, под гитары
Несут такие же слова,
Но лес они не рубят даром,
А только если на дрова!
«Гринпис» им благодарен очень,
Что люди книг не издают,
А лишь посредством пенья строчек
Свой утоляют славы зуд!
Займись, писатель, этим делом -
Гитара, девушки, кусты!
И чище воздух будет, в целом,
И сам целее будешь ты!