Кони, снег и льются грёзы -
Ветром в сумрак - на краю.
Ты постой среди всей прозы,-
К небесам я шлю мольбу.
На твоей стене картина,
Где монах кнутом по спинам
Гонит тройку лошадей,
И кричит он им - быстрей.
Там овраг, стоят берёзы,
Раскидали тень свою.
И серёжки словно слёзы,
Превратились все в струю.
Кони, тройка - мне не снится,
Вдруг она взлетит как птица.
Где тогда моя орлица -
Вечно будет находиться.
Повстречаться мне бы с ней,
Я быстрей гоню коней,
Не успею, мысли веют.-
И в душе сомнения сеют.
Сколько видел я красивых,
Но красивей всех она.
У пруда склонились ивы,
Под метель и небеса.
Кто ее создал такую,-
Неестественно живую,
И волшебной красотой
Написал он красок слой.
Бог ли скульптор той природы,
Кто глаза ей рисовал.
Заглянуть мне в эти своды,-
Я б за это век отдал.
Тройка, тройка веселей,-
Всё в душе моей застыло,
Месяц смотрит так уныло,-
Провожает бег коней.
Пусть не видно за оврагом,
Знаю, ждёшь моих коней.
Для тебя я стану магом,
Пролечу я век быстрей.
Не успеешь - плачут звёзды,
Увезёт её другой.
Вон же видно те берёзы -
Тройка, тройка ты не стой.
С века прошлого картина -
Ты над ней стоишь невинна.
Ведь художник кисти взмахом
Написал меня монахом.