Хотел сказать бы самому себе
О том, как сочинять стишки устал.
Как провернувшийся в резьбе
Изображающий интеллигента, маргинал.
Пишу из года в год, из раза в раз
Рассказываю байки об одном и том же.
Один в моей обойме набор цитат и фраз
Лишь изменяю положенье в патронташе.
И клинит мой вербальный автомат
И весь доспех из пафоса в пробойнах.
Сам на себя леплю культями компромат
Не смог я научиться мыслить стройно.
Набор клише и от себя ни слова
Какой я к дьяволу творец?
Скорее уж творитель шва
В слепую создавший пи**ец…
Без мата не могу связать в одно
Я даже и двух строчек.
Пишу, а даже самому смешно
Дай мне таланта Маяка, горшочек.
Но отпустить из рабства творчество
Я не смогу, даже при всем желанье.
Оно в агонии кричит и корчится
А мне лишь остается истязанье.
Босым отправлюсь в край снегов
Ведь не найду местечка даже на Голгофе.
Не перестану ныть в подобии стихов
И пить остывший жженый кофе.
И сидя на потрескавшейся лавке
Под башней часовой.
Буду курить, внося в работу правки
И сдохну, не найдя покой.