Мне очень жаль цветного одеяла,
И синий плед, и старую кровать,
Как мотылёк без крыльев, угасала,
На них лежала, умирая, мать.
И вспоминала, как она блистала,
Как яркой звёздочкой хотела стать,
И было ей полёта мало, мало!
И как не стала вдруг она летать.
Природа ей к рожденью подарила
Огонь души и яркость чёрных глаз,
Среди детей в роду немало было
Проявлено цыганского у нас.
Военных лет полуголодных детство,
Простое деревенское житьё,
Но далее, однако, интересный
Сюжет развился в жизни у неё.
Москва, завод, и к девушке красивой,
Конечно же, могла прийти любовь,
Голубоглазый парень молчаливый
Позвал ее куда-то за собой.
Позвал ее в неведомые дали,
Но не могла она предполагать,
Что по призыву направленье дали -
Ему судьбой назначено летать.
И запорхала ты, огнём влекомая,
И на подъём, крылатая, легка,
Как воплощенье образа знакомого,
Летящего на пламя мотылька.
Огнями голливудскими манимая,
И наполняясь звёздною тоской,
Затем нектаром смешанным поимая,
С добавкой яда зависти людской.
Не знала ты, что тем огнём обвенчана,
Потом, бескрылая, ты опадёшь в тиши,
Чего ж хотела маленькая женщина?
Куда стремился мотылёк души?