Писателю без Музы - ну, никак,
И в голове без Музы кавардак.
Вдруг пригляделся: Милая! Идёт!
И всем стихи, иль прозу раздаёт.
Вот только зря я радоваться стал,
Гляжу - сама взошла на пьедестал!
Ведь до меня немного недошла,
Знать, мне стихов и прозы не нашла.
А я мечтал, что с нею под венец!
И как мне жить? Ведь творчеству конец...
Лишь на одну зарплату снова жить,
А по ночам о Музе той тужить...