Осень рыжая
впотьмах
собиралась
впопыхах:
— Надо взять
пастель сухую —
ею звезды нарисую,
для берез гуашь и тушь,
акварель для желтых груш,
для дорог возьму
графит —
от дождя
он так блестит!
Не забыть бы взять
альбом!
Огляделась,
а кругом
багровеют небеса,
и каймой горят
леса.
Светятся осколки луж,
преглубоких,
и к тому ж
отражается вся в просинь
в них растрепанная осень,
и, восторга не тая,
шепчет осень:
— Это... я?