Я давно бы издох в бреду,
И лежал под плитой цемента,
Но по жизни ещё иду –
С вероятностью три процента…
А где те, девяносто семь –
Дожирают мой хлеб шакалы,
И вопят, оборзев совсем,
Что всё мало им, мало, мало…
Я же в свой трёхпроцентный мир
Влез как в ракушку рак-отшельник,
И боюсь даже пить кефир,
И как манну жду понедельник…
Но зато здесь шакалов нет –
Где-то тщетно грызут удавки,
Здесь лампадки мерцает свет,
И проценты растут, и ставки!