Отринув боль скрипучих неурядиц,
Бреду по снам томительным и злым,
В них старый друг не примостился рядом,
Чтобы помочь присутствием своим.
Он далеко, за ночью многослойной,
За днём, перегоревшим в серый дым,
Опустошённо выпав из обоймы
Не холостым патроном, боевым…
А я кручусь, ворча, на поролоне,
Сбивая простыню в нелепый ком:
Ну, почему не я был тем патроном,
Не я упал в прошедшее ничком?
Тогда бы он бродил по снам нелепым,
Вторгаясь в день, и в темноте скуля,
А я б лежал в земле под русским небом,
Переродясь в метёлки ковыля...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»