Дом родной,средь берёз у пруда.
Как я часто его вспоминаю.
Где всё было всегда и всерьёз и ладом.
Почему я уехал, не знаю?
Мостик мой, под бугром на пруду.
Где ловил карася на рассвете.
Где любили купаться в жару.
Завсегда деревенские дети.
Благодать,тишина и покой.
С петухами рассветное утро.
Звали улицу нашу в селе.
По простому, по нашему-Хутор.
Видно глупость приносят года.
Мы болеем потом от разлуки.
Вдруг срываемся мы из гнезда.
И причём уже взрослые внуки?
Каждой ранней весною скворцы.
В свой скворечник всегда прилетают.
А,зачем мы покинули свой.
Даже наши соседи не знают.
Ведь всё было,и даже с лихвой.
И всего нам для жизни хватало.
Нет уехали в край нам чужой.
Что нам делать, совсем непристало.
Уже времени нет привыкать.
Вновь друзей заводить, обживаться.
Наша жизнь не в начале-в конце.
И назад смысла нет возвращаться.
Глупость,глупостью будет всегда.
Её вряд-ли одобрит создатель.
Я теперь для родного гнезда.
Сам себя сотворивший, предатель.