Не называй любовь морковью,
ей не насытишься сполна –
такой голодные любовью
косеют, словно от вина.
Сердечко в чувственной неволе,
почуяв лакомый кусок,
безумно скачет, словно кролик,
готовое на марш-бросок…
И бьётся о грудную клетку,
желая мига одного –
сварить морковную кокетку
в объятьях жара своего.
Но котелок, увы, не варит,
звенит извилина-струна,
что ты горячечно-бездарен,
она – бездушно-холодна.
Она, которая так ловко
и обольщает и слепит –
рыже-морковная плутовка,
взрывающая аппетит.
Любовь-морковь – одна морока…
Любовь, цены которой нет,
слепцу, голодному до срока,
к винцу варганит винегрет.
(13/02/2021)