Ветра попутного, новых имён случайных,
Соли на дне морском - всё, чего было не жаль...
Я забываю нередко, но не прощаю,
Взглядами в пол встретишь свой одинокий февраль.
Свой неприкаянный, полный фальшивых писем,
Слишком раздутый обидами прожитых лет,
Плачет дождями и толпами сложных чисел,
Нагромождённых в предельно короткий ответ...
Этой зиме не понять, что такое горечь:
Кофе ли сварен так скверно, что силы пить нет,
Или мы сами, всё сразу себе позволив,
Злимся на тот или этот обманутый свет...
Брось же скорей на весы ожиданий пепел,
За руку тех, кто тускнеет вдали, не держи.
Может быть, мир временами не так уж светел -
Истинный свет остаётся в глубинах души...