Лето пахнет охапками
белой махровой сирени,
налетевшей скандально
с озоновым духом грозой,
жарким полднем
с клубнично-черешневой ленью
и парным молоком над лугами
с зацветшей травой.
Я словами не вью больше гнезд
стихотворного счастья,
лето розовым пуншем
рисует восходы к утру…
По нефритовым четкам,
отмеченным символом власти,
помолюсь на восток:
промолчу, усмирю, не совру.
Медом дышит июнь.
Надо мной его власть безусловна.
И в привычных делах,
день за днем прорастая в наш дом,
не стихи я пишу,
а стираю твой свитер любовно,
растеряв ассонансы
в реальном, в обычном, в земном.