* * *
Погрохатывая на стыках,
мимо станции и меня,
поезд мчится сквозь вечер стылый,
в неизвестную жизнь маня.
Ни билета нет, ни причины
бросить всё и помчаться вдаль.
Отчего же гнетёт кручина?
Отчего же томит печаль?..
Поздновато уже метаться –
скрип в коленях, в суставах хруст...
И, наверно, пора признаться:
укорот дал мечтам Прокруст...
Ну чего на восьмом десятке
не хватает тебе, душа?
Что? Остались ещё загадки?
Не умаялась их решать?..
6 февр.2021