это падает медленный снег февраля,
это небо к земле наклоняется, вторя
безотчётности времени, как омофором
накрывая её утешения для,
это жмутся друг к другу стада облаков,
не желая расстаться с обманчивой сутью,
это руки деревьев дрожат и трясутся,
только ветер доволен, и ветру легко
его колкое бремя, всегда ли один
он несёт его, я никогда не узнаю,
потому что свидетельства слишком разнятся,
и метели, похоже, ещё впереди.