Душа моя – как выставочный зал,
Куда ни глянь – картины и портреты…
Здесь лица тех, кто жизнь со мной связал
В задуманных Творцом земных сюжетах…
Одни забыты мной с теченьем лет,
К другим судьба повторно возвращала –
Ненужных и случайных в зале нет.
Свободных мест на стенах очень мало.
Они для тех, кто в жизнь мою придёт,
Пополнив ряд закрытой галереи.
А стены кое-где уже ведёт,
И трещин паутинка всё виднее…
Обоев старых цвет уже поблёк.
Места довольно сильных загрязнений
Исписаны и вдоль, и поперёк
Фрагментами из умных сочинений,
Цитатами античных мудрецов,
Что с каждым днём понятнее и ближе,
Отрывками из собственных стихов,
Подчас мне помогающими выжить…
Коробка есть с десятками холстов –
В ней всё покрылось пылью, всё остыло…
Зато здесь прочитаешь даже то,
О чём я вслух еще не говорила.
Вот только не истёрлись облака
Плывут они, не писанные кистью…
В душе ведь не бывает потолка,
Иначе Кто мои услышит мысли?