Мы в роще завели игру
и радовались жизни всласть.
А эхо наших голосов
запуталось в густой листве.
Мы слышали далёкий лай
охотничьих собак в лесу
и словно колокол гудел.
Но корни в тишину вросли.
Разматывало время нить
всех радостей и день за днём,
как отражения вины,
мелькали тени детских игр,
бежали, зарываясь в снег,
над лунным светом января,
как грех, как перечень потерь.
Философы пусть объяснят.
Зажжённой спички слабый свет
и пляска призраков вокруг.
Они достаточно малы,
чтоб сердце их вместить могло.
Неразлечимых звуков ткань,
огонь и тьма, рассвет, закат...
И кто мы? Время, что летит
иль камень, что застыл навек?
Не в математике ответ.
Она лишь мёртвых цифр набор.
Кричит обманутый петух,
рассвет не наступил ещё.