Ну, кто же не помнит, как в детстве далёком
От частых касаний морозного хлада
Вдруг иней седой разбегался по стёклам,
Рисуя цветение дивного сада…
Я палец горячий к стеклу прижимала,
Смягчая узоры оконных полотен,
Замёрзший хрусталь ноготком соскребала,
Где инея слой был особенно плотен.
А внукам лишь книжки расскажут про чудо…
Их мир скрыт от холода стеклопакетом,
Они кружевных не увидят этюдов –
Сады их цветут исключительно летом.
Их мир без чудес – велика ли потеря?
Ведь им в этом мире тепло и удобно,
А мы... в невидимку-художника верим,
Мы всё еще дышим на старые окна…
Мы памятью иней с окна соскребаем
И, имя своё начеркав, исчезаем…
Фото автора