Я с сезонной тоской борюсь,
Как пилюли, глотаю дни.
Ничего-то уже не боюсь,
С Духом Творчества мы не одни.
И стихом заедаем грусть,
Слишком самодостаточны, -
Знаем всё наперёд наизусть,
Наши строчки всегда точны.
Одиночество - не порок
И не срок добровольный, нет, -
Это новой жизни порог,
Переступишь, - увидишь свет.
Потому не грустны порой
Наши дни, - в них мятежный Дух,
Он меняет Души настрой,
У него абсолютный слух.
И расставит в порядке слова,
И придаст, какой надо, ритм.
Ведь не пишет стихи голова, -
В ней не может быть столько рифм.
************************************
Дни проходят, как один,
Но с иллюзией течения:
Ни страданий без причин,
Ни позывов к приключениям.
Но есть разные стихи,
В них - свобода выражения,
В построениях лихих, -
Духа Творчества движение.
Ведь в Поэзии - вся Жизнь:
И предвидение, и совесть,
И непримиримость к лжи,
Слов парящих невесомость.
Кроме воздуха в стихах
Есть живительные дрожжи, -
Не дадут черстветь в веках
Людям, проберут до дрожи...
Дни проходят, Жизнь идёт,
Вместе с ней - процесс брожения.
Дух творит, Душа поёт,
Результат - стихосложение.