Я мог бы многое сказать,
И даже, если б был поэтом,
Но тем, кто не был, не понять,
Кто был не говорит об этом.
Мы возвратились, но не все,
Наш поредевший взвод собрался,
Чтоб вспомнить в этот день о тех,
Кто на земле Чечни остался.
А вместе с ними навсегда
Осталась там и наша юность,
Волос кудрявых седина
Белесой краской прикоснулась.
Я мог бы рассказать о том,
Как пила кровь земля сырая,
Как брали мы за домом дом,
За метром метр, друзей теряя.
Как в рукопашную врезались
И с жадной смертью спор вели,
И как со счёта мы сбивались
Считая тех, кто полегли.
Как приходила детвора,
Который день не видя хлеба,
Как плакала вокруг земля,
И вместе с ней рыдало небо.
И как мальчишкой лет шести
Чеченский снайпер прикрывался,
Как друга не успел спасти,
Как старшина без ног остался.
И о могилах вдоль дорог,
О смерти, о войне, о горе,
О многом рассказать бы мог,
Но комом застревают слова в горле.