В виртуале зима,
а погода несёт околесицу,
то дождит, то снежит, то как червь рвётся,
те, кто шарятся в чистых полях,
вешаются
от бессмыслицы, излучаемого три часа солнцем.
Мимоездом в нирвану
какая-то хрень пишется,
капли мёда в глинтвейне остыли, сморщились,
в белом шуме всё чаще камыш колышется,
и какие-то рожи за флёром событий скорчились.
В кране снова вода неестественно ржавая,
соли больше, чем можно в себя влить,
где-то льды затрещали по швам -
в праве ли,
дань платить те, кому до весны не доплыть.
В виртуале зима как матрона
шествует,
с вытекающими серпантином аллюзиями,
шампанит, надеется, рядится, пестует
позитив
между полночью и пустыми улицами.
Да и фиг с ним, с сверкающим этим мороком,
надо радоваться, тега с выше, печать, проверено.
Всё пропахло бенгальским сырым порохом,
что- то нужно же делать с холодным, уставшим временем.