Я просто хочу всё забыть,
как страшный сон.
Открываю глаза,
а рядом со мной не он,
а какой-то «герой», прости-господи,
Ананасовой,
ничего которому никогда
не ясно,
но со мной он не до поры до времени,
а навечно,
и при этом из нас двоих это я
бесчеловечна
и пишу это
в без сорока минут шесть на кухне,
тормозя, запинаясь,
и лампа всё время тухнет,
разгораясь не тем,
чем мне надо,
не тем, чем хотела,
и писать стихи – нежелательное дело,
а насиловать диктофон – и того пуще. –
Я всего лишь хочу,
чтобы стало хоть чуть
лучше.
Пусть не всем, не кому-то, а мне. –
Даже пусть ненадолго.
Понимая, впрочем, что это –
всё та же иголка, –
на виниле ли, или
в стогу сена, или даже в вене, –
н е н а д о л г о, хотя бы. –
И что ты тут скажешь, на самом деле... ?
02. 2021