Стоит избушка у дороги.
Живёт в ней кто? Иль не живёт?
Вид старости такой убогий,
Но из трубы дымок идёт.
Темны сейчас её оконца,
И снег навалом у ворот.
Но вся навстречу светит солнцем,
Тем, кто свернёт за поворот.
И пусть он здесь ни разу не был,
Уж никогда вам не соврёт,
Как над избушкой глянешь в небо,
Душа в волнении замрёт.
Там лес стоит в убранстве снежном,
От солнечных сияя, брызг,
И в этом мареве безбрежном,
От красоты мужик пьян вдрызг.
Идёт домой он, тянет сани,
А в них дровишки для печи.
И так к себе избушка манит,
В ней тихо радио звучит…
Тепло, свеча горит мигая,
Не удивляйся, не спеши.
Здесь он, стихи свои слагая,
О жизни думает в тиши!