Этот ветер внезапно сегодня сошёл с ума.
У него в январе мало цвета, но множество нот.
То ли вой, то ли плачь. То ли скрип колеса.
Обессиленным псом он ложится у ног. Занемог.
Завтра с новым рассветом наступит прозрачный февраль,
обречённый на милость и гнев светлоликой зимы.
По утру бесноватый, вздохнув, оборвёт календарь -
этот ветер, сошедший с ума, в неизвестность умчит...