Таинственнее нет процесса,
Чем заполнять страницу текстом,
Обтёсывая ноты слов
Для удаления углов.
На удивленье кривобоки,
Слова не нижутся на строки,
Ложась на ткань листа комком,
А не разглаженным стежком.
И всё равно, ломая брови,
Сидишь и маешься со словом,
И радуешься, что оно
Тобой опять покорено.
В строку, напитанную жаром,
Вместились человечьи свары
И пепел пройденных дорог,
И чувства ломкий огонёк…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»