СуЕтной жизни гОрода,
пожалуй, мне не жаль,
она рубахой вспоротой
отчаянный бунтарь.
И тянется душа моя
на дачу средь зимы,
радетница Руси всея,
волнующая сны.
Там в пелене туманной
дымки
притаилася весна,
и слезы, словно на поминках,
льет к обедне бахрома.
Слезы радости и встречи,
что тепла, пусть через год,
ранимым чувством засекречен
сада зимнего пин – код.