Однажды, как-то Курочка в соку,
Наевшись чеснока до отвращенья,
В саду вишнёвом, лёжа на боку,
Читала о любви стихотворенье.
Про Петушка, конечно, был стишок.
Красивого – он с гребнем-ирокезом.
Богатого – имел зерна мешок.
Был, в общем, олигархом или Крезом.
И за строкой бежала вдаль строка.
Мечты уже сравнялись с райским садом.
Где даже резкий запах чеснока
Благоухал повсюду, словно ладан.
И грезилась какая-то фигня.
Про золотой насест в большом сарае.
Что стала уважать её родня,
Так сильно, что конца не видно, края.
Но вот стишок дочитан и конец.
Захлопнулась последняя страница.
Мечта не с ней уж мчится под венец. –
С виденьем сладким нелегко проститься!
…А тут выходит тот, кого любить
Она должна, по воле злого рока.
Кричит над ней – цыплят пора кормить!
Опять ты размечталась, лежебока!
Нашла же время в облаках витать!
В курятник сена принеси охапку.
Дел выше крыши – некогда мечтать!
В тиши лежать, клюв, ковыряя лапкой!
Вот так всегда, простора нет душе.
И Петуха-сатрапа пониманья.
А счастье промелькнёт лишь в мираже.
Помашет грустно лапкой на прощанье!