Пустыми кажутся слова,
когда враньём полна строка...
________________
***
гормоны бродят будто брага -
пришла весенняя пора
и без стеснений кроют стадо,
любовь дарована во благо,
так размножайтесь господа...
***
за туманом и за тайгой
за морозною мглой в тиши
не придуманный и родной
остров памяти и души...
и таких островов больше нет
хочешь - верь, хош - не верь
ищи..., росомахою бродит тень
среди стойбищ моей судьбы
***
кто ж знает промысел небесный,
кому прозрение дано?
мы часто грешным безмятежно
мостим дороги полотно...
***
красивый стих и вдохновенный образ,
и нимб от солнца к месту - по душе...,
и контуры не явные, как возглас,
как придыхание священного в тебе...
***
печально тяжела судьба Татьяны
и шансов нет: остроги, рудники...
как краток век подобной драмы,
как были помыслы безоблачно чисты...
Онегиных не сыщешь уж в помине,
растаял снег и пушкинской поры
и честных правил графа и графини
партер не вспомнит, что ни говори...
занятно мне сие прочтение,
теперь копеечка, что белый свет...
от прошлого осталось вдохновение
и парафраз изношенных штиблет...
весенних грёз и лучшего от жизни
желаю Вам и творчеству сему,
пусть ныне, веки вечные и присно
талант вплетает новое в канву...
***
от школ моих осталось чуть
их погребли руины отрицаний...
и я уже не мыслю, как ни будь
вернуть звонок, уроков расписанье...
И "Ма-ма мы-ла ра-му" не пишу,
и по ночам во снах уж не летаю...,
но всё ж порой о прошлом я грущу,
как пёрышко в чернила окунаю...
***
только время покажет, как любил я тебя,
сердцу годы подскажут, но уже без меня...
одиночество скрасит то, что я написал,
не ищи оправданий, просто я жить устал...
***
ровно в восемь шагну на знакомый перрон
под навес городского вокзала,
здравствуй город поэтов, тюльпанов и роз
о тебе сердце год тосковало...
серпантин терренкуров, аллеи из туй,
мачты сосен, ступеней каскады...,
абрикосы невестятся в белом дыму...
в кронах птичьи меж веток глиссады
галереи нарзанных кармических вод
вернисажи провинции старой
и над всем этим вечность - закат и восход,
и душа моя в кедах с гитарой...
***
последний штрих приберегла любовь
оставив проседь сонную на осень,
неочевидное, чтоб возродилось вновь
в невероятности ушедших в лету вёсен
***
постой весна - не торопи любить,
не ворожи в апрельские капели...
позволь уже, в последний раз испить
безумия и соловьиной трели...
***
так между пальцев ускользает нить,
так жизнь в песок водою утекает,
увы, как жаль, но так уж не любить,
безумной страсти плоть не испытает...
***
когда на лаврах почивает Первый -
Последний чувствует ничтожество его...
когда среди последних Первый
жизнь отдаёт за брата своего...
тогда теряет смысл вся пафосность химеры
и счёт ни значит ровно ничего...
второй ты, третий иль последний -
ТЫ ЗА СПИНОЙ ТОГО, КОМУ ДАНО!
***
как Вы тонки и как легки,
какой полёт четверостиший...
как Ваши строки мне близки,
каким покоем разум дышит...
"едва сознанье обретя"
я Вас читать готов до ночи...
"тревожа имя" не любя,
а может быть любя заочно...
"ещё не спутались в клубок",
в ночной вуали сказки ночи,
ещё не заалел восток
и праздность скуку не пророчит,
но это впрочем пустяки,
винтаж прочитанного выше -
экспромт ворованной строки,
за что себя я ненавижу.
***
незримой нитью от души к душе
бежит строка волнуя наше сердце,
стихи твои в весенней тишине
ритм учащают умножая герцы...
***
я скорблю и роняю слезу
по безвинно до срока ушедшим,
поминальные свечи зажгу
в день весенний по душам отцветшим
и любовь не прогнав со двора
своё сердце наполню печалью,
у всего есть на свете цена
в соответствии с нашей моралью...
***
дело вовсе не в знанье секретов,
а в бездарности наших чинов
и в корысти своих интересов,
в кумовстве и устройстве сынов...
мы по сути ведь тоже с востока,
не чужда нам восточная бязь,
только вряд ли дойдёт до порога
тот, кто может проблемы решать...
усадив свои чресла в подушки
и зевая смотря на восток...
нам важней барыши и "игрушки",
чем славянский издревле исток.
***
Вы уловили звук строки -
звенящей верно, нежным цветом,
есть в композиции любви
частицы музыки и света...
душе терзания даны
и вряд ли с нас за это взыщут,
пишите друг мой для души,
поэзия стихами дышит...
***
одни историю вершат,
другие тромбом затаились...
как будет завтра не узнать,
но точно в штиле те, кто смылись...
всевышним всё предрешено,
чихнув - попарно всем воздаст,
в ковчеге будет всё равно,
куда и с кем, каков балласт...
***
В паутине ветвей вечера
Синеву жгут в кострах на закате,
У реки белой шали кайма
В изумруде, рубине и злате...
***
Бог безусловно раздаёт таланты,
но жизнь и смерть по сути дебютант
и на подмостках мы скорей комедианты,
и так ли уж бессмертен наш талант....
***
в счастье о любви не пишут,
в нём купаются беспечно до поры;
дневники до корок все испишут
о любовных прихотях игры...,
но любовь лишь временная вспышка -
всплеск адреналина в голове...
глядь - у милого уже одышка...
седина в висках и бороде...
***
На утлой лодочке, вслед за мечтами,
в водовороте призрачных огней,
возвышенному сердце отдавая,
мы презирали низость пошлых дней...
***
блуждая в предрассветной синеве,
по тропкам увядающего сада,
одна лишь мысль кружилась в голове -
пришедшая от раннего Сократа...
и это вечное покоя не даёт,
сомненья вон из дома гонят,
чтоб ощутить стремительный полёт,
того, что в нашей жизни происходит...
и размышленья - о добре и зле,
о лучшем или худшем из начала...
пчелиным роем в сонной голове,
ни как, не обретут, ни смысла, ни финала...
ещё рассвет на дальних рубежах,
но петухи уже торопят утро...
и серебро тускнеет в небесах,
и мысль уже не выглядит так мудро...
***
в краях отваги сердце затерялось,
за грань возможного влечёт туман войны,
я январям оставил жалость,
забрав у февралей неистовость взаймы...
и пусть во мне, безмерно дорогое,
что в январях оставил вдалеке:
ранимое и вечно молодое,
с победою вернётся по весне...
***
Пусть это застолье оставит нам шанс,
анализ предложим потомкам,
и в этот весёлый, и искренний час,
забудем про наши размолвки...
наполним бокалы искристым вином,
пусть дружба не меркнет с годами,
ведь главное в жизни тепло за столом,
как зонт от печалей и драмы...
и наши века, что один, что второй,
не лучше, не хуже, чем прежде...
давайте вернёмся живыми домой
и к жизни, как Феникс воскреснем...
***
планету плющат идиоты
и ось сдвигают на Восток,
и ограничивают квоты
во всём меняя кровоток...
и день за днём, как было прежде,
вращает вечность жернова,
и мир принадлежит невежде...,
так есть, так будет господа...
***
"порвали парус" - с пристани кричат,
и что с того - порвали парус,
когда мы ось земную под себя
согнули в ноль меняя статус.........
***
такой любовь бывает только раз,
когда уму и сердцу не довольно
томиться недосказанностью фраз
и тенью чьей-то быть беспрекословно,
бежать без сил краснея от стыда,
испугом жечь отравленное сердце,
пороком грёз сводить себя с ума,
не находя от вожделений места...
такой любовь бывает только раз,
лишь в юности, когда легки порывы,
когда в слезах ты ищешь всякий раз
отвергнутого ссорою причины...
и белый свет не радуют тебя,
возвышенное сердцу не прикажет,
одна лишь путеводная звезда
дорогу к исцелению укажет...
такой любовь бывает только раз
и я тогда твердил: с меня довольно...
не умоляя слог возвышенностью фраз,
как был я слеп, ах, как мне было больно....
***
переплетая дни земного бытия,
твореньями дарованными Богом,
не пропусти поэт свою дорогу,
которая пылится для тебя...
и в дымке за завесой исчезая,
влечёт в края, где лишь подобие рая
предписано для счастья и добра...
иди и не щади себя...
а истина? что ж, истина проста,
как водится жива и непреложна
и с виду однозначна, и не слОжна,
но скупостью своею тяжела....
смотри, мой друг, не надорви себя,
быть может полуправда для тебя
средь бурелома праздного вранья
достаточна, как меньшая из зла....
***
я рад, что к Вам на огонёк,
однажды, забежав случайно,
нашёл пленительный чертог,
где вдохновение и тайна....
где средь кораллов белизны
в лазури дивные пределы,
где до Крещенской полыньи
поют на клиросах метели....
как жаль, что тройки столбовой
уж не нести по насту сани
и что возница удалой
вновь не одарит нас стихами....
***
безвестье лечится вестями,
бесчестье, только пулей вслед,
молчанье полнится мечтами,
вопрос лишь в том - каков предмет?
у перемен окрас багряный,
былое жернова сотрут
и после нОчи, утром ранним,
пустые хлопоты придут,
а по весне, как было раньше,
разбудит пОутру капель,
и мы пойдём по жизни дальше
презрев ушедший зимний день...
и расцветут сады, как прежде,
опору сваи обретут,
сиренью расцветёт надежда
и в сердце вылечит недуг...
***
В библейских притчах опыт бытия:
молчанье золото, к чему тогда слова?
Коль правды в целом мире не найдёшь,
её с успехом заменяет ложь...
По сути притчи тоже ложь,
бумага стерпит напиши, что хошь...
И строки Ваши, впрочем, как мои,
для красного словца, наивны и пусты.
***
Что значит совесть? Свод приоритетов
или скрижали Бога и Христа?
Закон о том, как жить на белом свете
и как судить другого и себя?
По совести другого не обидеть
и отказавшись от своей судьбы,
по совести беднейшая обитель
нам уготована на краешке земли...
И всё же, как же жить на свете:
по совести, по сердцу, по уму...
Что смолоду иметь в приоритете:
холодный разум, честь иль доброту?
***
вновь из снежных закрамов
нам от всех щедрот прибыток
снег идёт под новый год
под сугробом вход и выход
из перины облаков,
из подушек по порядку,
то навалом, то украдкой
день деньской из года в год
***
а есть ли корень мирозданья,
его начало и конец?
дано с рожденья созерцанье
или животный интерес...,
желанье жить не по закону -
до первой драки и греха,
когда решишь примерить тогу -
прочти про житие Христа....
***
порою кажется, что ты меня не слышишь,
не чувствуешь движения души,
сгущая краски в отношеньях ищешь
лишь подтверждения во всём моей вины...
поверь, я знаю, часто так бывает,
когда иссяк родник надежды и мечты,
других на смену разом призывают,
чтоб оправдать свои поступки и грехи...
***
Нужна ли исповедь?
Кому она нужна?
Безгрешных нет...
Поныне во вселенной,
Один лишь разум
Царствует надменно,
Всё остальное тлен и суета
В безбрежии земного бытия...
***
Она жила безропотно судьбою
и крест смиренно до конца несла,
но день грядущий ждал за пеленою
в потоке слёз без счёта и числа...
и день пришёл, и трауром завесил,
и в прошлое, и в будущее путь,
и на весах всё прожитое взвесив
огонь души её не смел задуть...
и в пелене, на сумрачной границе,
где в саване лишь прошлого черты,
открылась ей, та, тайная страница
в которой всё о жизни и любви...
***
Что изменит Бабы-Ванги глас?
Сколько уж ниспослано предтечей,
нам, что в лоб, что по лбу всякий раз,
мы ж ещё не ЛЮДИ - человеки...
в лобных долях зреет лишь инстинкт,
доминанты разум усмиряют
и селитры ядовитый дым
поле брани скопом пожирает...
Баба-Ванга - горе от ума
и от прозорливости видений,
тут любой свихнулся бы с ума
увидав такое наваждение....
Дело в том, что морока тут нет,
мы ни чем не лучше и не хуже
пращуров своих, что на обед
пожирали всё, что ползает и кружит...
***
...довольно с нас слащавой лжи,
наполненных презреньем взглядов,
ждунов завистливых игры
предавших наш народ когда-то,
всему на свете есть предел,
терпение не бесконечно,
пришла пора великих дел,
пассионарности момента;
кто не поверил и предал
пусть за морями ищет счастья,
мы строим новый арсенал:
единства, равенства и братства,
но не единства дураков,
не уравниловки и фарса,
уроки прожитых веков
мы предусмотрим без соблазнов,
довольно праздного житья,
погрязшего в долгах, кредитах
безвылазного бытия
и ненасытных аппетитов.
***
"Успеть собрать...", а нужно ли спешить...
всё лучшее пусть миру остаётся
и память обо мне пусть не споткнётся
о то, что не возможно было бы простить...
***
что в молчанку играешь с утра,
что сегодня смурной и не весел,
два инфаркта злодейка судьба
от щедрот своих лихо отвесит
не моргнув и с походом ещё
одиночества в самое сердце,
подожжёт не стесняясь нутро
и сдобрит обжигающим перцем,
мы с тобою знакомы сто лет,
день сегодня, как пища скоромный,
завыванье пурги на обед,
а на ужин духан самогонный...
помнишь юность, туман фонарей
на промёрзшей до дрожи дороге,
поселковую жизнь без затей,
бесшабашных друзей и тревоги...
бесконечное наше кольцо,
промороженный в рейсах автобус...
где-то там билось сердце моё,
рос из дней терриконовый конус...
***
во дворе гуляет ветер,
лифт - осенняя пчела,
тащит в улей еле-еле
взятки с сонного двора,
нет на лавочках консьержек,
детвора сидит в тепле,
льёт в колодец без издержек
сырость небо в ноябре...
вознесёт или низложит
всех проснувшихся с утра?
предсказать никто не может,
лишь вечерняя пора...
всё расставит и разложит,
ну, а что не углядит...
утро вечеру поможет
все проблемы разрешить.
***
О малом не чаем, но грезим большим,
Вы правы, по сути наброски...
Его пожеланья, движенье души...
апостроф оборванной строчки...
и кто-то стремится строку дописать,
с заглавной свой путь обозначить,
кому-то и в малом себя не понять,
души своей свет не истратить...
***
Не давите по капле поэта
из своих онемевших сердец,
у души есть простая примета -
коль не пьёшь, значит ты не поэт,
и не в пьянстве тут в общем то дело,
и не в змИе зелёном с тех пор,
как из рая прогнали поэта
возбудив полемический спор,
сколько копий и перьев сломали,
сколь нетленного в топках сожгли,
только лавры поэта сыскали
после тризны распятой души...
***
Сердце трогают Ваши мысли,
ожиданий полна душа,
не пришло ещё время тризны
и не пройден путь до конца.
Не пришло ещё время каяться,
хоть измаялось сердце её,
по победам истосковалася
в роще пуганое вороньё.
Ничего, ничего родимая,
ты в кольчужке и латах теперь,
пусть кричат, что ты не любимая,
чудаки, да и только, поверь.
Мы теперь этой вражьей сволочи,
в поруганье тебя не дадим,
не нужны нам заморские "пОмочи",
непонятный, фальшивый мейнстрим.
***
нараспашку жить очень сложно,
отторгает чужое душа,
часто злые добрее и проще,
чем слюнявый соблазн добряка.
как и Вы, я брожу по страницам
и блуждаю в стихирной нове,
чаще вижу застывшие лица,
реже чувства и правду в стихе.
свои чувства, свои убежденья
не таит тот, кто честен и смел,
кто постиг до глубин отторженье
и донаты чужие презрел.
***
Был трижды прав лукавый Конан Дойль:
"Мы, забиваем свой чердак хламьём..."
И логику стараемся привлечь
туда, где нелогична даже речь...
Как часто слышим мы:"To be or not To be?"...
"To be" кричат и сердце и мозги,
Но мы, противоречия любя,
"or not To be" вещаем свысока...
Старик Шекспир был знатным хитрецом
и логикой рубил, как палашом....
Как мало в творчестве неторенных дорог,
И я, мой друг, её найти не смог...
***
играли мы в гляделки,
в любовь и обнимашки,
сулила жизнь конфетки,
рубашку на распашку,
и белыми ночами
с гитарою в обнимку
о будущем мечтали
в арктической глубинке,
а жизнь пятнала кровью,
горелкой обжигала,
а мы с своей любовью
и в храм с своим уставом...
то кошки мы, то мышки,
то молот с наковальней...,
те, прежние детишки,
своё уж отыграли...
***
и хорошо, что письма без ответа,
в один конец летят мои слова,
ты где-то там, за горизонтом в лете,
кидаешь камушки с крутого бережка...
с крутого берега пролива Лаперуза,
пусть Тихий дремлет мирно океан,
от пристани ты в образе Иисуса
отправишься к намоленным местам...
и полетит благая весть об этом,
и мир наполнит радостью о том,
что где то там, на краешке планеты
ты возрождён и небом вдохновлён...
***
Все мы судьи деянья чужого,
хоть порой говорим:"Не судья",
сквозняки выдувают из дома
ожиданья вчерашнего дня...
Я готов жить с душой на распашку,
в доме двери и окна открыть,
если б знал, что отдаст мне рубашку
тот, которого не полюбить...
И судьёй никому я не буду,
пусть за это осудят меня,
затворюсь и обиды забуду,
хоть разок пожалею себя...
разговоры о прошлом - пустое,
в настоящем резон бытия,
то, что будет не спросишь у Бога,
знаю только, что жизнь колея...
собеседники - это нелепость,
каждый слушает только себя,
мир чужой - неприступная крепость,
ты ведь знаешь не хуже меня.
***
Я усмотрел в полёте Ваших строк
шекспировские нотки мироздания
и Питера незримое дыхание...;
Как краток век, как смехотворны знания,
октябрь в душе, как тяжко осознание,
так и живём, как прочие живут,
проблемы жернова в пустое перетрут,
а как же путь? Всё суета - напрасный труд,
на пир честной других уж призовут.
***
легко, беззаботно, по детски,
босым по траве-мураве...,
я мальчик эпохи Советской
бегу по знакомой тропе...
к причалу, где парус надежды -
бумажный кораблик в ручье,
что в речку Незнайку, как прежде
стремится по вешней воде...
кораблик надежды бумажный -
творение детской мечты,
как были чисты и отважны,
теперь лишь седые виски...
***
я знаю точно лишь одно:
Остап или Андрей....,
коль за Бандеру, всё одно,
без сожалений бей,
круши, вали, топи и жги,
без сантиментов бей,
по крови братья, но не жди
добра от сволочей....
тебе ни шанса не дадут,
иллюзии смешны,
всё до Урала отберут,
треклятые хохлы.....
пускай проста моя строка,
но ненависти нет,
но жизнь с наганом у виска
не выигрышный билет.
***
от чего же мне не пляшется,
не звенит с утра струна,
в кружевное не нарядится
покаянная душа,
от чего седые сумерки
притаились за окном
и голодные, безумные
дуют ветры напролом...
с корнем рвут и оземь голую,
с пересвистом будто тать...,
времена грядут тяжёлые -
камни в поле собирать...
собирать, молить и каяться,
за былое отвечать...
нагулялись - время маяться,
время с татем воевать.
***
в средостЕнье, в плевральных мешках,
от рожденья дурное томится,
а благое томится в ушах,
только им невозможно упиться,
а в глазах затаились мозги
и на мир непокорный взирая
формируют порою стихи,
те, что людям читать предлагают,
и впадает в унынье душа,
в подреберье, как перст обретаясь,
Бог, как видно, включил дурака,
жажду жизни в дурное вдыхая...
***
судьбы хорошей жаждут все
Восток не исключенье,
сосед всегда в большой цене
с ним ищут примирения,
но если ты готов на всё
и ищешь в поле брани,
не забывай, своё жильё
ты строишь на вулкане.
и то, что ты себя простишь
за прегрешенья эти,
не факт, что душу исцелишь
однажды на рассвете,
мазаль - традиция всего,
как гороскоп для прочих,
планеты с теми заодно,
кто этим всем ворочит.
судьбы хорошей жаждут все,
но с головой не дружат,
мы будто белки в колесе
по кругу вечно кружим,
от первобытности своей
не так уж далеки мы,
из шкур поверженных "друзей"
мы шьём себе хламиды...
***
жизнь, как жизнь,
нет в ней нови от Бога,
от рогатого тоже не суть,
на войне мы от рода до рода,
передышка всего пять минут,
но за эти минуты, как видно,
отвыкаем от крови людской,
и мерещится нам, что невинны,
что блаженны, как облик святой,
но по сути своей мы монголы
иль варяги нет разницы в том,
знаем только одно - без свободы
нам не жить ни сейчас, ни потом...
***
смертью жизнь не пугайте люди,
смерть итак, что положено заберёт,
у судьбы, как у злой подруги
всё с ухмылочкой наискосок,
длани Божие, свитки святые,
вот и звякнул первый звонок,
мы, как школьники озорные,
без претензий на первый урок,
без сомнений и сожалений,
по наитию, что с сирых возьмёшь,
мы потомки иных поколений,
тех, которых теперь не найдёшь,
не отыщешь, да и не надо,
вот второй уж звонок прозвучал,
мы, как овцы - бездумное стадо,
на галерке ждём прежний финал,
ну, а новый, кто новый напишет?
кто прозрел, за собой поведёт?
может тот, кто стенания услышит,
может тот, кто презрел хоровод?
может, может, всё сызнова, снова,
ухмыляется молча судьба,
что молчишь,ну, скажи хоть полслова?
жизнь и смерть, а меж ними игра...
***
оболгали и бросили наземь,
и за руку на паперть свели,
бессердечные, стылые твари -
окаянные души земли.......
***
а на кой ляд народу мудрец,
коли пОлны греха закрома,
коль такими нас создал Творец
и в остатке тюрьма да сума...
от добра только горе одно,
неизбывная вечная грусть,
быть счастливым не многим дано,
а завет помнят все наизусть...
"Коли благо дано по судьбе",
значит ты был в рубашке рождён,
не грозит жизнь распятием тебе
и соблазны тебе нипочём...
***
...а в опавшей листве
суть и смысл,
и немая пародия,
комом в горле
нехитрая русская грусть...
для кого-то ты мать,
для кого-то ты мачеха - Родина,
для кого-то пиры,
для кого-то костей переломанных хруст...
***
треугольник молока,
булочка с изюмом,
в гастрономе у окна
мы собрались кругом,
за окном круговорот
по кольцу кружится,
по делам честной народ
в толчее томится,
перемена в технаре
на минуток тридцать,
в гастрономе на окне
некогда поститься,
через площадь напрямки
по сугробам в кедах...
мы студенты - технари,
нам не до обедов...
что нам панки, что шпана,
мы гранит науки,
выгрызаем до нутра,
до основ физухи...
девяностые года -
годы катаклизма,
мы спасали от врага
веру и Отчизну.
***
Помнишь вечер первой встречи
иван-чай горел как свечи,
как кружилась от предчувствий голова,
как пиджак мой лёг на плечи,
как струилось лето в вечность,
как закат сменяла новая заря..
***
в летнем парке на нашей скамейке
ожиданьем надежда живёт
к ней тропинка зелёною змейкой
меж деревьев к свиданью ведёт...
только б мне встречи нашей дождаться,
чтобы больше тебя не терять
и до века с тобой не прощаться,
и на козни судьбы не пенять...
не касаясь былого, касаться
твоих милых, задумчивых глаз,
возвращаясь в начало остаться
до конца тенью прожитых фраз...
и волной о причал разбиваясь,
целовать и ласкать тот песок,
на котором ты мне повстречалась,
где настиг нас неистовый рок...
***
Ваш каждый пазл, как чёрная дыра,
как полынья скрывающая омут,
в котором мироздания тонут -
непостижимая вселенская игра...
пробел - транзит к неведомым мирам,
где параллельности спирали обретают,
где звёзды пазлами в картины собирают
и отправляют к дальним рубежам....
на обозрение или потеху нам....
***
безумие - иначе не назвать,
сказать, что мы ещё не начинали,
а павшим вы об этом рассказали,
их близким как всё это понимать?
***
последний штрих пусть будет не таким,
последний штрих - венец всему творению,
пусть он, как триггер, станет пробуждением
и безупречным, как когда-то Рим...
а воды Стикса пусть себе бегут,
старик Харон донаты собирает
и в путь последний души отправляет,
в чертог известный пусть их довезут...
но, в Лету пусть не канет труд.....
***
Ваш перевод действительно хорош,
жаль не могу прочесть оригинала,
но листопад застывших слёз и слов,
так упоителен, как осень после бала...
***
а мне, вот, тошно от того,
что трагифарс на нашей сцене,
как итальянское кино,
актёры словно манекены...
давным-давно, с библейских сцен
известна истина простая:
актёр - невольник пошлых схем:
Небес, Олимпа и так далее...
и что вкушать, о чем страдать:
о горьком, сладком или пресном...
наверно, лучше созерцать
и стать буддийским иноверцем....
***
Пустое это, друг мой ситный,
со всех сторон, как не смотри:
бывает мысль порой невинна
и в тоже время крик души...
бывает лагерною сукой,
под шконкой коротает век
и в тоже время, как старуха,
что ждёт сыночка много лет...
у вертухая тоже мысли:
пожрать, поспать, да бабу бы...
и в тоже время, хочет в жизни
любовь и деток завести...
рождают мысли жизни смыслы,
вот только как их воплотить?
замысловатые софизмы -
по сути ложь, формально жизнь...
***
уж август канул в пекло дня,
сентябрь уже на дачах,
меняет осень краски дня,
ну, а меня тем паче,
и лист кленовый золотит,
и охры не жалея
смывает с луга малахит
нисколько не робея...
***
"Жизни радостью лето полнится...",
под Работино и Авдеевкой...,
"В храмах солнечных..." бабы молятся
за Ивановых и Андреевых...
"За околицей дуб колышется,
ЖивЫм золотом поле стелется...",
на погосте пение слышится
и неистово кто-то крестится...
"Ветром крутится судеб мельница,
Дело доброе в руках спорится..."
победим врагов - перемелется,
ну, а нет, то заплатим сторицей...
***
Союз разделённых - нет горше печали,
без шуток, нет глубже тоски,
ах, как мы любили, а как мы играли
в те, лучшие годы свои.....
забыли, не помнят на всём белом свете,
ведь память у нас коротка,
о том, что когда-то на нашей планете
колоссом стояла страна....
"Не пришлым, не прошлым, росточком проросшим,
является облик в проёме окна....
и чем он незванней, тем миг узнаванья..."
короче в сознанье и в облике дня....
***
Хороши и понятны стихи -
мы во лжи:во Христе и в намазе,
в каждой строчке частица души,
глас пустынный, отчаянный разум...
Да, во лжи, на кого же пенять:
на себя, на всевышнюю силу,
что отправила нас выживать
и искать "златоносную жилу"?
На себя? Но мы дети земли -
не окрепшие разумом йети
и желания наши пусты,
и наивны, и пошлы секреты...
Кто же, всё же во лжи виноват?
Может наша врождённая сущность
и создатель наш был плутоват,
не вложив в нас исконную мудрость?
***
Одни для соло рождены,
другие для дуэта....
не развести и не свести
без Божьего завета...
***
противоречий много в нашей жизни:
вот жизнь и смерть, добро и зло,
о них мы размышляем, книги пишем
взлетая ввысь и падая на дно;
я думаю, что смерть всему начало,
тут заблуждений и противоречий нет,
вселенная так космос созидала
и скопища галактик и планет.
что смерть для нас? лишь образ речи,
попытка заглянуть в сокрытое от нас,
где в бесконечности рисует вечность
эскизы и наброски новых трасс...,
а мы о боли и о муках рассуждаем,
о страхе, что сжирает нас
и потихонечку в животных превращает,
рефлексы пробуждая всякий час,
и мы бросая фразы, как с трибуны:
за всё хорошее, за мир и за любовь,
пытаемся забыть визит и вид "горбуньи",
обманываясь в датах вновь и вновь.
***
он уходит в ночь, как на работу,
весь наглаженный, с иголочки одет,
оставляя плакать у порога
ту, которой клялся много лет...
а она трусы, пардон, стирала,
борщ варила, штопала носки
и по бабьи всё ему прощала,
и старела молча от тоски...
но однажды, что-то изменилось,
лопнуло терпение её
и она с ним навсегда простилась
вычеркнув из сердца своего...
годы пролетели, как мгновения,
изменив сознание её...
может быть по воле Провидения
у неё теперь всё хорошо:
муж - отец, защитник и опора,
счастьем светятся её глаза...,
ну, а тот, как ржавая рессора,
ни кола, поверьте, ни двора...
Небольшая сага получилась,
вдохновение от Вас пришло,
не судите строго за наивность,
от души написано оно.
***
полюбил я тебя ненароком
забубённая ты моя Русь,
косы ив у родного порога
и во взгляде бездонную грусть,
ширь полей и речное раздолье,
ситец вёсен, под вечер гармонь,
задушевное, тихое, вольное...
и малиновый твой перезвон.
***
я давно от чего-то не верю
ни в мессию, ни даже в себя
и отвык предаваться веселью,
и палитра двухцветна моя,
но мой город меня не осудит,
не гнетёт маетою свой,
может в щеки меня расцелует
в день кончины, конечно моей;
и восторгов уже не приемлю,
где-то там, в потаённом мирке,
в каждом шёпоте стих непременно,
в каждом шорохе туз в рукаве,
всех и всё я теперь понимаю,
но желания нет разъяснять,
лишь дождливая осень немая
с пониманием дарит тетрадь.....
***
пять лет прошло и что в итоге?
волна как прежде хороша,
последний месяц на исходе,
Юг ждёт по-прежнему меня...
ковидный год чумой столетья
пронёсся по родной стране,
двадцать второЙ пришёл военный,
в окопной жиже на броне,
народ гуляет повсеместно,
полны харчевни, кабаки,
потоки к морю непременно
людскою радостью полны...
а между радостью и летом
с войною жизнь сопряжена,
в тиши армейских кабинетов
лишь диспозиция одна...,
но это жизни не мешает
ведь СВО, а не война
поэтому народ гуляет
и пьёт и плещется сполна...
пять лет - так много это или мало
в судьбе страны, к кругу людей,
пять лет обмана и аврала,
пять лет лихих ночей и дней,
пять лет падений, восхождений,
пять лет несбывшихся надежд...
ах, это новое столетье
уже плодит себе невежд...
и пир горой, и пляски в бане,
и горе вдов и матерей...
в вселенском варится казане
в угоду призрачных идей...
***
зорькой красной, утром ясным,
в небе синь да бирюза,
распласталась ширь без края
брызнув синевы в глаза,
лучик в пяльцах лужиц скачет,
зайчик через ставни в дом,
в ситце утренней раздачи
сад вишнёвый под зонтом,
кот на лавочке мурлычет -
полосатая душа,
жмурит глазки хитрый сыщик
пташек мирно сторожа...,
на рыбалку я сегодня,
накопал в саду червей,
будет знатная поклёвка
окуней и пескарей....
***
слова рассыпались как пазлы,
не подобрать, не подсчитать,
твои глаза давно погасли,
нет смысла что - то объяснять...
закончен этот акт, в антракте,
мы разбежимся кто куда,
быть может встретимся "вконтакте",
как было в прошлые года...
но виртуальность не излечит,
не оживит те чувства вновь,
быть может стих увековечит,
ту, мою первую любовь?
но и стихи души не лечат,
головоломку не собрать,
сомненья грустная предтеча
того, что можно потерять.
***
день свой век в зарницах доживает,
фиолет стекает с сонных крыш,
кто-то о любви сейчас мечтает,
кто-то подсчитал за день барыш...
***
Кто первый кровь пролил во славу высших сил
и жизнью заплатил за воздаяние,
во веки вечные и до конца светил
пример для челяди достойный подражанию.
***
Да, скоро, скоро Пётр и Павел,
за ним, как водится Илья...
меняют бытность времена,
нам оставляя лишь на память
друзей ушедших имена....
***
есть дыры чёрные в мозгУ,
где не живут, пардон, нейроны,
там микрокосмос наяву
глотает пачками фотоны,
и пожирая их из вне,
стандарты время обнуляет
и время не течёт воще...
оно, как студень застывает...
и даже с задней стороны,
что чуть пониже поясницы
нет входа в дальние миры
и выхода за ту границу,
где глупость, как река течёт,
впадая в океаны дури -
пустой, как барабан чертог
заблудших душ, слепой натуры.
***
не ожидайте от ПОЭТА
ответа на своё хрю, хрю,
они летают в межпланетном,
идут по бисерному льду...,
в сомнамбулических объятьях,
в вселенских кронах, миражах,
их орден Межпланетных Братьев
живёт в набросках и стихах...
к ним не возможно прикоснуться,
из их источника испить...,
возможно, лишь, когда проснутся,
от них автограф получить....
***
"Ну, зачем ты опять об Этом?
Наше Это давно не то,
Отболело прошедшим летом,
И во всём виноват никто..."
© Copyright: Алекс Ан Дер Виль, 2020
Свидетельство о публикации №120091203676
надкусил и забросил подальше
привязав на ноге номерок
и в мертвецкой оставил как раньше
обведя вокруг цифры кружок...
не бывает так, я уверен,
чтобы Это прошло без следа,
ранней осенью или летом
и исчезло как дым навсегда,
если Это когда-то случилось
и сожгло за собою мосты,
от чего же скажи мне на милость
твои строки скорби полны...
и надеждой, что Это вернётся
и в весеннем, поющем саду,
ты готов Это счастье до донца
осушить у всех на виду
и испив не искать причины,
ни кого, ни за что не корить
и по новой устроить смотрины,
чтоб одною всю жизнь дорожить...
***
ты написал мне: не грусти...
что Это, больше не возможно,
что в Этом нет моей вины
и что надежды все ничтожны,
что отболело и ушло и Это
больше не случится...
ты затворил своё окно,
чтоб в Это вновь не возвратиться.
***
последняя крепость уставшего сердца,
тобою лишь жил, о тебе лишь мечтал
в краях, где нет жалости места,
где от напряженья сдавался металл...
***
не нырнёшь, не почувствуешь разницы,
не поймёшь, что повсюду игра,
и когда до седин наиграешься
ни по чём тебе станет молва...
только время назад не воротится,
"старт" даётся один только раз,
ну, а финиш - как в жизни устроишься,
правда, "выбор" порой не про нас.
***
Олимп безмолвствует друзья
лишь "Риму" всё дозволено:
"глаголом жечь людей сердца"
и души обворовывать,
назначить новый Карфаген
и разметав по брёвнышку
представить всё без перемен
и вычерпать до донышка.
***
да, Вы правы, мы ржавые прутья
и плодим на угоду стране,
ржа до дыр выедает нам души
и в посконном хоронит в жнивье,
но под ржавчиной, как под личиной
боевая - булатная сталь,
говорят, что мужик - дурачина,
но на деле бесценный Грааль.
***
не бойся заглянуть в её глаза,
как в зеркале увидишь лишь себя,
как и в глазах Создателя узришь,
как ты бездарно тратил свою жизнь...
смерть не играет ни с одним из нас,
она великодушно дарит шанс,
а вот игра с самим собой,
как правило, крадёт покой...
какая разница: венец иль без венца,
безвестен ты или из мрамора плита;
за всё лишь спросят фразою одной:
"зачем такой ценой?"
***
уединенья требует душа,
она в миру ещё не очерствела,
не до конца от дел окаменела,
она надежд и помыслов полна...
А-ля ковчег ей по нутру теперь,
пристанище, где можно отсидеться,
собраться, подкопить и приодеться,
чтобы вернуть отверженную твердь.
***
Такой полёт не обрести
не сбросив груз своих сомнений,
всех прошлых войн и преступлений...,
такой полёт не обрести...
без чистоты ума и сердца,
слегка шутливых ноток скерцо,
покой душевный не найти....
и я порой грущу в ночи
и за столом луной пленённый
и Вашей музой вдохновлённый
пишу бездарности свои....
без позолоты новизны.
***
вопросы есть - ответов нет,
молчат кремлевские громады,
в тиши палат игра теней
и кулуарные забавы.....
***
Этот мир, по сути, обречён
и осколки собирать не надо,
ход времён давно определён,
мы заряд фугасного снаряда.
Пазлы, лего, шашки, домино –
поздно всё и слишком очевидно,
жизнь - не чёрно-белое кино –
это, как-то даже не солидно.
***
порой, во снах, я проживаю дни,
не те, к чему реальность принуждает,
в них манят своей тайной маяки
и паруса надеждой наполняют....
в тени ветвей из тростника шалаш
и пляж лазурь небесную глотает,
и в мареве небес мираж,
меня мальчишкой в детство возвращает.
***
Мы не меняем пантеон героев,
по меркам европейцев - дикари,
мы на врага - единым строем,
нас создавал всевышний для войны.
***
Как Вы правы по поводу любви,
другого объяснения не найти,
лишь сингулярность может объяснить,
как параллельность можно изменить.
***
Из лоскутков вся жизнь,
как бабушкино одеяло,
из поражений и побед,
к чему, мой друг,
нам начинать сначала,
когда всю жизнь прошли
с тобой след в след.....
***
О коммунизме - слишком рано,
социализм понятней мне,
моя несчастная держава
без головы, но на коне....
***
Как хотелось бы вечное описать,
огранить скромное - бесконечное,
наречённость свою осознать,
принадлежность к звёздному - млечному.
В испытаниях приобрести,
на пирах не растратить попусту
и от скверны себя спасти -
от незримой, бездонной пропасти.
***
Порою грань как аромат сандала -
неуловимо тонкий аргумент,
добро и зло с рожденья два начала,
но зримой грани между ними нет.
Замысловатый, парфюмерный почерк -
у зла не очевидные черты,
добро каноном голову морочит
и создаёт смешные муляжи...
Добро и зло - тяжёлый случай,
тут, так сказать, как посмотреть:
порой сценарий безнадёжно скучен,
порой актёр бездарен и заучен,
порою режиссера стоит пожалеть...
Но грань тонка и это факт бесспорный,
как день и ночь, как солнце и луна,
Добро во зле, а зло в добре и это смехотворно,
но так устроен мир, поверьте господа.
***
Как часто доброта во зло,
а зло во благо в нашем мире,
страданья безусловно зло,
но и добро подстать секире.
***
не стоит предавать свои мечты,
тем более зачёркивать надежду,
и сердце не тревожьте до поры,
не торопитесь сбрасывать одежды,
виною не клеймите белый свет,
не верьте обезумевшей шарманке,
и МЫ, совсем не остров - континент,
что притворился островом по пьянке.
Война - всего лишь форма бытия -
единство и борьба противоречий,
и чёрный цвет всего лишь полоса -
случайная разбросанность дисперсий.
И новизны в реальности тут нет,
скорее старое, что нами позабыто,
как не крути, но так устроен свет,
мы мчимся по кольцу со скоростью болида.
***
длиннее паузы с годами,
всё чаше хочется молчать
и прах речей топтать ногами,
и дел пустых не созерцать...
***
в ладонях Бога будто в колыбели,
нас счастьем наполняет высота,
уже нам кажется, что птицы прилетели
и в нашу честь звонят колокола...
но от чего в ладонях Бога лист кленовый
и из берёзовой коры нательный крест,
озноб предчувствия до селе незнакомый,
и в лодках Стикса нет свободных мест...
мир замолкает, но не дремлет боле...
перезагрузкой он не обновлён...
и лист кленовый ёжится от боли,
и новая реальность восстаёт.............
***
пора косить осеннюю траву,
мороз ночным воришкой в сад забрался
и выбелив последнюю листву
перед кустами розы растерялся...
и заглянув в открытое окно,
теплом домашним опалив ресницы,
оставил на стекле лишь пятнышко одно
и пёрышко от сказочной жар-птицы...
а по утру осенний скучный дождь,
из туч свинцовых окна отмывая
случайно смыл то пятнышко одно
и пёрышко, что птица потеряла...
не знаю, вроде невпопад
и ни к селу, ни к городу те строки,
которые мне кто-то диктовал,
когда читал про Аллины заботы...
***
Уж лучше с Родиной своей,
чем на чужбине слыть ублюдком
и забываясь на минутку
жалеть о том, что ты не с ней.
***
средь этого безумия людского,
ленивый кот мурлычет блюзу в такт,
квадрат Малевича коробит от цветного,
и дымкой тёплою струится шоколад...
***
предателям – Колонный зал,
героям – братская могила,
таков итог прошедших драм,
такая братцы перспектива…
***
Когда из-под пера, бежит строка,
на строчку набегая,
волне подобно на пустынный пляж,
слова как пёрышки летучесть обретают
и тянет вновь в пленительный вояж...
и парус алый ветром наполняет,
и дует вновь знакомый бриз...,
и море синее целует и ласкает,
и бесконечным кажется круиз...
и хочется упасть пером в ладони,
закрыть глаза и счастьем овладев
забыть о всём, довериться природе
и белой чайкой зАморе лететь...
***
А может мир наш иллюзорен
и мы в иллюзии живём,
и мир иной, не так он скроен,
не так как мы осознаём?
Теория теней бесценна,
нам бы в античность заглянуть...
Платон ведь знал, что мысль нетленна,
что в будущем придётся скверно,
что истину на площадях распнут.
И то, что силы износились
и гаснет разума зенит,
и то, что с ложью примирились,
и высох памяти родник -
игра теней, игра и только,
лукавство, выдумки лжеца,
придётся трудно безусловно,
пройти по краю осторожно
и ощутить в себе творца.
***
Мотив экспромта © Copyright: Людмила Свирская, 2022
Свидетельство о публикации №122051200198
Живёшь себе, живёшь - и чувствуешь, загнали в угол и по периметру одни флажки, и щёлкают затворами орудий, боекомплект со складов подвезли....
Нацистов возродили и отмыли, теперь они герои - соль земли, паны и господа, как быстро вы забыли уроки по истории войны.....
А мы, ну, что ж опять в окопы, учить шпану и к миру принуждать, маразм лечить стареющей Европе и на беду ошейник одевать....
***
Мотив экспромта © Copyright: Алла Арцис, 2022
Свидетельство о публикации №122050103539
А если нимба ожидать не стоит?
А может этот ливень навсегда,
весна пройдёт своею чередою
и снова слякоть, зимняя хандра?
А будет страшный дождь? Конечно будет.
Предтечи в городах кровавый след,
и снова в души небеса обрушат
багровые тона и ложный свет.
И будет пир и будут гости,
и будет пляска на костях...
и разгибая ржавые христовы гвозди
распнут...., всё лучшее поправ...
***
Элиты разум возмущённый
кипит и мечется в бегах
и поводырь ума лишённый
всё перепутал в словесах....
Мы в миражи давно не верим,
смотрящих нам не выбирать,
мы кровью вехи жизни метим,
мы Богом посланная рать,
и в это раз, как было прежде
мы всех болезных исцелим
и будет мир и будут песни,
и славу павшим воздадим....
и вновь отправимся до хаты,
рожать детей, хлеба растить,
элита же вернёт утраты
и снова будет в счастье жить.
***
Журавль в небе - дальняя мечта,
синичка на кусте - реальность,
лист в клеточку исписан до конца,
закончилась тетрадь - какая жалость.....
И синь теперь пусть радует других,
и окоём стирая все границы
струится в параллельностях иных,
где в небесах парит одна Жар-птица.....
Экспромт, как щебетанье воробья,
который крошкой хлебною доволен,
ему неведомы терзания журавля
и в выборе своей судьбы он волен,
он радуется снегу и дождю,
его не манит осень в поднебесье,
синичкой вдохновляясь на суку
его чириканье зимой подобно песне.
***
Взирает Бог на нас с икон
и ухмыляется лукаво,
покоя нет в миру грехов
и счастья нет, есть только право!
И если счастья ищешь ты,
и если ты его достоин,
то сотвори свой мир из мглы
лишь только так сей мир устроен.
***
Большая степь без края, без конца....
В туманах бродят гунны, скифы, греки....
В ложбинах зацветает трын-трава,
урочища былинные как вехи....
Полита кровью, выжжена дотла,
хазарами и русскими полками,
донетчина, луганщина моя,
наверное ты проклята волхвами....
Великий стол делили тут князья,
шёл брат на брата, кум на свата,
и заливали кровью берега
от Киева до Каганата....
***
Мы в юности завидуем друг другу,
а в старости завидуем богам,
известно зависть вредная подруга,
но разум во спасение дан.
Со временем, возможно станем лучше,
ну, а пока творя добро и зло,
мы завистью сжигаем души
и ненавидим всех и всё!
***
холодной головой любви нам не понять
по лезвию пройдя лишь можно осознать,
что в битве двух сердец за право выбирать
все средства хороши коль нечего терять...
***
Теперь мне проще распознать
тех кто любил и кто любим,
теперь мне проще осознать
за что любовью я платил....
Теперь прозрачней глубина
и очевиднее круги,
которые касаясь дна
укажут кто мои враги......
Теперь совсем не нужно слов,
в твоих глазах я вижу свет
и тонет в море васильков
закат и наш с тобою след....
***
Под белым саваном уж мирно спят поля.....
проблемы лета снегом завалило......
лишь до нога раздеты тополя
в напоминание нам, что с нами было..
***
Чем мы наполним вид из окон?
Я думаю сознанием своим,
которое вплетает в жизни кокон
то, что со временем рассеется как дым.....
Наполним тем, что было сердцу мило....,
что возбуждало и порой влекло.....,
что за окном в потоке дел остыло
и приморозило озябшее стекло.....
***
испивший одиночество однажды,
навеки погружён в печаль
и эту истину не изрекают дважды,
душа его, таинственный Мистраль.
***
На что годятся старые подковы?
Где тот кузнец, что ими подкуёт?
И старая истертая попона
уже тепла былого не даёт.
Стихи, как не крутись уйдут за мною
и прошлое свечою догорев
навеки разлучит меня с тобою
и дождь с брусчатки смоет след...
***
Строка, как русло родничка,
что вьется змейкой на опушке,
до боли милого леска,
где дни считает мне кукушка.
Поодаль сруб, а в нем купель,
что в зной прохладой освежает,
там в васильках травы постель,
и колыбель, что усыпляет...
***
Прощённый свет во мраке мироздания,
что может быть желаннее его?
Наверное, лишь первое признание
душевного порыва моего.
А может, в неурочный час застолье,
а может, откровения во мне?
Возможно ощущение раздолья,
возможно соловей в предсмертной тишине.
***
Замирая в предчувствии лучшего
и в канун новолунья звезды,
появляется что-то влекущее -
состоянье бегущей волны.
Как фестон по зелёному бисером,
паутинкой злочёная сеть,
и по небу бездонному глиссером
новолунье с кометы смотреть.
Но заделы напрасно растрачены
лишь улыбка дрожит на губах,
и долги, что судьбою назначены
поминают в прискорбных церквах,
и тирада осталась кукушечья,
и абрисы влекущей мечты,
и озноб от глубин малодушия,
что выносит на гребень волны.
***
Не корми словоблудием душу,
когда требует блуда душа.
Закати пир горой и почувствуй,
как трепещет от счастья она,
как она упивается горем,
по-цыгански ножом в сердце бьёт,
со слезою и русским раздольем,
по есенински любит и пьёт.
Не корми словоблудием душу,
а на волю в весну отпусти,
рифмоплеты освоили сушу,
артефакты в пещерах нашли.
Расщепили уран и плутоний,
и бессмертье в трудах обрели,
только вот стихотворных гармоний
на тетрадных листах не нашли.
***
Затаилась, замерла душа,
предвкушая близкую кончину,
знает только смерть наверняка
выдуманной вечности причину.
Знает цену страсти и вражде,
знает цену радости и горю,
знает и хранит в себе,
чтобы суд вершить по приговору.
А душа на плахе будто лист,
на ветру в горячечном ознобе,
проживает за мгновенье жизнь,
что казалась вечностью в утробе.
Теплится еще надежда в нас,
но свечным огарком догорает,
и отчетливее Божий глас,
и закат в кострище остывает.
Каждый новый день - бесценный дар,
пробужденье - чудо воскрешенья,
жаль, что не кончается кошмар,
пробужденье стало искупленьем.
***
Теплом повеяло от Ваших строк,
таинственностью мироздания,
я между строчек нахожу исток
душевной лирики и миропонимания...
Романтикой пропитаны стихи,
в них каждый слог надеждой дышит
и я на белоснежный ватман наношу штрихи,
чтоб образ задышал и мог расслышать,
моё признание, томившее меня,
все эти годы, что легли меж нами,
ах, как легки теперь штрихи, что создают тебя
с твоими детскими чертами...
***
"Наощупь я бреду. И держит снова
Соломинка последнего стиха."
© Copyright: Людмила Свирская, 2021
Свидетельство о публикации №121010309357
Соломинка последнего стиха,
как ты тонка, как одинока...,
как рябь по зыби старого пруда...,
мурашки в миг предсмертного озноба.
***
"Уйти, сбежать опять в тайгу.
Присесть в тенек на берегу.
И снова, чтобы в тот же храм,
Где выдать тайное цветам.
От пыли и от суеты,
От ядовитой пустоты,
От сложной цифровой тоски,
Что город загнала в тески.
Умчаться, вырваться вперёд,
Собрав рюкзак, рвануть в поход.
Не падать духом - всё пройдёт!"
© Copyright: Анна Гуд, 2020
Свидетельство о публикации №120091701141
Ты мечтанья и страхи хранишь в рюкзаке,
и все чаще сбегаешь в тайгу,
и по тропкам меж сосен бредёшь налегке,
от меня прячешь тайну свою…
Я бы в след побежал на просторы тайги,
чтоб найти тот Божественный храм...
Где мы будем с тобою как прежде близки,
где пристану к твоим берегам…
Где построим наш дом средь цветов луговых,
где не будет меж нами тайн…
Там под сенью берёз и дубов вековых,
мы сыграем последний тайм…
Но ты страхи и тайны хранишь в рюкзаке,
и не хочешь меня понять…,
на мгновение счастье отражалось в воде,
а теперь безмятежная гладь.
***
"Любовь - величайшее из чувств, способное
раскрасить жизнь неповторимыми красками..
Любимой быть - прекрасно…
Любить - не менее прекрасное искусство…"
Светлана Ланор
Любовь, действительно сродни искусству
и без таланта тут не обойтись,
всего три строчки в нас рождают чувства,
очарованье пробуждает в нас безумства,
лишь хладный разум нам кричит:"Остановись!"
***
"Закованные в камень,
Под серой дымкою дома…
В полутонах дождливая брусчатка
У пруда…
И грусть, стекающая по стеклу
Полуоткрытого окна…"
© Copyright: Светлана Ланор, 2018
Свидетельство о публикации №118042803761
В потоках водосточных труб,
в полутонах моей печали,
топлю надежды хладный труп
и страсти, что меня познали,
оковы каменных дворов,
тоску подвалов и колодцев,
и безнадежность праздных слов...
- и превращаюсь в броненосца.