Вот чувство, что бесплотней сна
И о д у в а н ь ш е й...
Быть может, я приду сама,
Когда совсем сойду с ума,
Не раньше.
А ты и вовсе не придёшь,
В охапку крылья соберёшь
И – боком, скоком!
Зачем тогда с ладони пьёшь
И зерна редкие клюёшь,
Мерцая оком?