Лимонной долькою луна
глядит сквозь тучек вереницы,
спит деревенька, тишина,
прикрыты ставнями глазницы.
На улице - один фонарь,
повергнутый луной соперник,
скрипуч и ржав, и очень стар,
но светит, значит не бездельник.
Благонадёжен и хитёр,
хранит исправно все секреты,
кто у кого и сколько спёр,
и кто кому поёт сонеты.
Хотя какая тут любовь,
ведь средний возраст...ой, не тридцать,
лишь ветер ночью, как плейбой,
спать не даёт мне, всё стучится.