И будет так: не будет ничего.
Немая ночь, глухая ночь до звона.
Фонарный свет, тугая нить его,
окно-икона.
И пустота, застрявшая навзрыд
на до-нной до-лгой ноте невозврата.
Как медно-колоколен твой язык
набатный.
Ты слышишь? Нарастает птичий крик... –
но путается в солнечном сплетенье.
И только память – сполох или блик,
не свет, но междутенье...