Мне приснилась вчера именная пищаль,
но не Сокол, не Лев – почему-то Вергилий.
Я когда-то стрелял, а не только пищал
из-под марлевой маски, а мне говорили:
«Ты туда не ходи, это левый причал,
а направо – свобода и дела и слова».
Оказалось: по жизни не тех выручал,
а теперь фиолетово мне и лилово.
Да и что я могу, написать про мещан? –
Это глас вопиющего в мёртвой пустыне.
Я глубокие рифмы свои размещал
не однажды… но сети вернулись пустыми.
Так что выпьем, друзья! Но теперь за печаль,
что анархией волн добралась и до пирса.
За того, кто когда-то стихи запрещал,
чтобы юный поэт хоть чего-то добился.