Рассказать бы кому, сколько сказок я ей сочинил? Просто так.
Сколько красных чернил я попортил, дурак, в безуспешных попытках пробиться
В новый радостный мир с говорливым зверьём и птицами,
Где обласканы кистью кустарные розы и мак.
Я бродил в заколдованных чащах, отчаянно веря в огни,
И, почти одичавший, молил что есть сил о спасеньи.
На пороге просевшего домика из леденцов карамели
Мне наполнили доверху чашу. К холодным губам поднесли...
_
Как ещё объяснить... Я отпил и очнулся в знакомой шкатулке хрущёвки.
На верёвке сушилось белье: полиэстер прикидывался еще недоступным мне шёлком,
На полу - раскиданная, всё равно что мосты над Невой, мелочовка.
Мерно щелкали цифры. Протикали: "поздно".
Город в крапинках оспы. Зима за окном словно вирус под линзами микроскопа.
Огоньки мегаполиса кто-то ловил на язык, проходящие мимо крутили свои козырьки, воротили заносчивые носы по пути кровотока, спускаясь до самых низин в пустоты,
прокопанные на глубине метро.
Я в окне. Я опомнился: вот оно! Не-не-не-не...
_
Рассказать бы кому, сколько сказок о ней растерял среди крыш.
В них горящий Париж, полыхающий алыми брызгами.
Я тогда уже был вроде падшего ангела - изгнанным
Из своих же иллюзий, под грузом апатий придуманных лишь.
Среди ночи некстати вдруг вспомнится, пусть пустота не болит,
И внутри (по ту сторону) метеориты и демоны,
Все причины бессонниц - в зацикленном "Где она?!"
;
Эта сказка окончена. Вместо дракона спускается лифт.
Тамара Соколова
Ноябрь, 2020
#стихонутая