Ветер выдубил кожу до черноты,
Руки стёрты, но в силах выхватить кольт.
Солнце прерий, в которых странствуешь ты,
Выжгло чувства – в глазах бесцветный покой.
Губы сжаты. Сейчас ты скажешь, ковбой –
Дескать, ваших кварталов рамки тесны.
Нет. Смолчишь. И не выдашь голосом боль:
Кто-то в городе занял мысли и сны.
В ложной памяти вы с ней были близки,
Там остался нечаянный вздох: люблю".
Знаешь сам, что свобода для городских –
Лишь карт-бланш в ресторане с выбором блюд.
Пей в салуне, и там дерись от души,
Сядь в седло, и подальше от городов.
Кольт не сможет твои проблемы решить.
Или сможет? Но к счастью, ты не готов.
Сеть морщинок и лёгкая седина,
Шаг по-прежнему крепок, а глаз – остёр.
Въехал в город, в котором жила Она –
Угли памяти просят: зажги костёр!
Скромный памятник с датой за прошлый год,
И ковбойская шляпа в траве лежит:
Опоздал. Так свободой своей был горд...
Ты свободен. Попробуй-ка. С этим. Жить.