Я не пишу, я высекаю
огнём и кровью все стихи,
слезой солёною стекаю,
венчая смысл любой строки.
Я режу сны, как булку хлеба,
глотая радость бытия,
не тороплю паденье неба,
но не жалею и себя.
Душа священна, Дух, что птица,
расправив крылья, мне поёт -
не торопись, твоя зарница
стихотвореньем вновь взойдёт.
И воспоёт великолепье,
Звезду, Луну и Солнца свет,
и может быть через столетья
я прочитаю свой сонет.
В Хрустальном Замке, над Землёю,
где мудрость Ангелы хранят,
стихи я вновь свои открою -
произведенья не горят!