Мои уходят современники,
уходят старше и моложе,
по языку мне соплеменники,
ненастным днём или погожим.
И перетрёт всё мельник-время
в труху, вращая жернова:
дела их-радость или бремя,
и счастья тихие слова...
Лишь фотография в альбоме,
как оттиск жизни налицо,
лишь в снах тепла родного промельк,
в шкатулке снятое кольцо.
Но есть и те, чьё имя вспомнят
и не имея кровных уз,
за то, что наши души полнил
искусством чувств он. Без искусств.