Тихим поздним вечером,
Сидя у окна,
Вспоминаю я рассказ
Своего отца.
Был немногословен,
А в глазах слеза,
Когда вспоминал он
Те военные года.
Сорок первый-сорок пятый-
Трудно вспоминать.
Горели города и хаты-
Всех не сосчитать.
А в них матери и жёны,
Да и дети не крещены,
Глазом не объять.
В чём же дети провинились?
Ведь они только родились.
Где же божья справедливость?
Где же божья милость?
А в ответ лишь стон и плач.
Куда письма отправлять
Воину-солдату?
И найдёт ли почтальон
Тот город и ту хату.
Вот сидят бойцы
Курят самокрутку.
Кто-то вдруг окликнул
Моего отца.
Отошёл он на минутку.
В это время гул и вой:
Налетели самолёты.
Не успели докурить
Бедные солдаты,
Оказались все на дне
Воронки той заклятой.
Вмиг отец мой стал седой.
Сапоги свинцовые в землю проросли.
Где-же вы,бойцы крещеные,
Товарищи мои?
Сорок первый-сорок пятый
Тяжёлые года.
Кругом полыхает.
Всюду стон и плач.
Только хрупкие сестрички
Через минные поля
Тянут раненых парнишек,
Не щадя себя.
Дарят им надежду
И вторую жизнь.
Поднимайтесь,братики родные,
Вас ведь дома ждут
Матери и жёны
И детишки не крещены.
И встают бойцы
После таких слов
На защиту Родины,
За павших тут бойцов.