В любой сезон-мороз иль летний зной,
Весной в капель, а позже в листопад,
Шли письма, на конверте почерк твой,
И в сердце расцветал вишнёвый сад.
Конверты нежно гладила рукой.
Восторг от предвкушенья милых слов.
Волнуясь, открывала голубой
И подтверждалась правда сладких снов.
Но время пронеслось, как ураган.
И письма заменил нам телефон.
И брызжут эсэмэс-немой фонтан.
Писать, признаюсь, стало моветон.
Грущу, что не прочту слова любви
На листиках, что тайною манят.
И счастье не летит к моей двери,
Не радуюсь, конвертик теребя.
В тетрадках разучились мы писать,
Отдав другим заботам каждый час.
Но хочется мне письма получать
В них есть душа, тепло красивых фраз.